Livros de receita me fazem chorar.
Não é que eu seja ruim de cozinha, ou que eu não entenda nada do que está escrito lá. Muito pelo contrário.
Sou sozinha, entenda; não há um amor para quem eu possa cozinhar, não há uma mesa bonita num dia ensolarado onde pessoas felizes se sentem, não há sequer as pessoas felizes.
Nem eu sou feliz.
As lágrimas brotam pela ausência do amor. Não sei bem se do amor, mas talvez dos sonhos que pipocam na minha cabeça ao ver todas aquelas figuras e... enfim.
Sinto falta de ter pra quem cozinhar. Sinto falta de acordar alguém com um café da manhã cheio de clichês e de coisas boas pra se comer. Sinto falta de alguém pra olhar ternamente enquanto come. De alguém que minta que a comida está boa, quando eu errei a mão. Talvez de alguém pra, quem sabe, dar a mão e dizer "eu te amo".
Enquanto esse alguém não se manifesta, eu sigo me contentando em fazer qualquer coisa só pra mim.
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